Category: музыка

Category was added automatically. Read all entries about "музыка".

мысль

888

На экране мигает курсор предлагая, что-то написать.
А писал ты что-то ну очень давно, настолько давно, что русский забыт окончательно, а мысли превратилиь в пятна краски.
Жизнь идет. Идет насктолько быстро, что ты не просто живешь от месяца к меяцу, а от понедельника к понедельнику.
И отлично живешь, надо отменить. Главное радоватся мелочам.
Я редко заходила в ЖЖ, у  меня тут был друг, я никогда его не видела, но читала его тексты, рисовала ему барабаны, а он присылал мне жирафа, но вот уже много лет он молчит. Его жж так же мертв, как мой, как у многих. Хотя мой вот ожил.
А еще я приходила сюда, чтобы узнать жива ли одна писательница, поэтесса, да просто хороший  человек.
Я была на ее концерте, слушала диски, и читала книги, до слез, когда мне было плохо. И вот сегодня случайно в ФБ узнала, что она умерла.
Мне так хотелось верить что она жива, что будет жить, что справится. Я даже редко сюда заходила, чтобы жить в этой иллюзии.
А она умерла. Молодая, красивая.
И конечно ты будешь жить дальше, да и все будут жить дальше. Но часть твоей жизни, старой жизни, когда деревья были выши, солнце ярче, чуства зашкаливали от молодости, вдруг стали старыми. Нет, не умерли, просто чуть постарели. Покрылись пылью.
Подходишь к ним, смотришь, сдуваешь пыль и думаешь"Ого".
Конечно и сейчас "ОГО. Но только с мылью, что близкие, за которых дикая отсвентвенноть, что ребенок,что люди рядом, которых бережешь и уже не "ОГО". а "Ого" и оборачиваешься,  вокруг осматриваешься никто не пострадал, ну ладно, можно и "ОГО".
И как она читала стихи на концерте. я помню.
ее город Львов. Мы были там два раза и каждый раз я думала о ней. А теперь всегда о ней.

"В какой-то момент вдруг застаёшь себя в странном месте, за странным занятием, в каком-то переходе метро, в чужом городе, вне времени. Стоишь, воткнутый как игла между каменных плит перрона, и сквозь отверстие в груди кто-то вдевает и протягивает нити, словно шьют что-то внутри (господи, что они там шьют?) и намертво стягивают края невидимой раны. "
Елена Касьян

Она умерла.
мысль

Живые письма@Gmail.com



Собираешь эмоции, впечатления, свои, чужие; собираешь, как листья в лесу, выбирая самое лучшее, самое красивое. Перебираешь, аккуратно складываешь между страниц, чтобы выровнялись, подсохли, стали хрупкими, как все вокруг. Открываешь Word, и выбирая самый мелкий шрифт, как будто может что-то не влезь, пишешь, пишешь, что никогда не отправишь. Пишешь, то единственное, что важно сейчас, что дорого. Тембр слов, как биение твоего сердца, тихие, как дыхание. Мелкие, мелкие буковки, заполняют белое поле, как птичьи следы на снегу. Стук сердца в унисон со стуком клавиш. Тихо. Первый иней на снегу, вызывающий улыбку на лице. Холодно, но это даже радует. Это то, что сейчас просто не обходимо. Пар изо рта, и чувствовать, как зябнут руки.
Руки перебегают с клавиши на клавишу, как дети, играющие в классики, прыгают с цифра на цифру.
Кнопка Delete, и все улетают туда, где ждут.

Я люблю получать письма, я люблю писать письма....Живые письма
мысль

Коза со скрипкой


Улетая, я слышала, как она играет. Желтая коза со скрипкой.
Любовь, должна лететь куда-то под звуки желтой козы.  Город.  
И вот уже я играю на скрипке, а моя любовь улетает. Скрипка издавала жалобные звуки, разрывая сердце. Я играла и смотрела наверх, как летит моя любовь.
- Возьми, это твоя скрипка, - протянула я, рядом стоящей Козе, скрипку, - Это ты должна играть, а я лететь.
Коза продолжала, молча стоять, смотреть куда-то мимо меня и не брала скрипку.
- Возьми, - крикнула я, - И швырнула скрипку ей под ноги. Инструмент упал, но остался цел.
- Ну и дура, - хмуро произнесла коза, - Ты неплохо играла.
- Я хочу летать, - упрямо повторяла я.
- Все хотят, - хихикнула коза, - Только не все могут.
Я стояла и смотрела, как моя любовь летела куда-то, над городом под звуки желтой козы.